Cinza

Ela dança com o vento que passa,

um sopro suave que a vida traça.

Em seus olhos, o fogo se acende

e logo se apaga: intenso e perene.

Uma paixão toca sua alma vazia;

o vento torna a brasa em cinza fria.

O tempo oblitera todos os amores:

no peito, lápides e mórbidas flores.

As cores do mundo são seu suplício;

ela pinta amores fictícios.

Cada paixão é um poema escrito:

estrénuo, esquálido, breve, vazio.

Ela vê cada jardim tornar-se deserto:

os matizes torpes, débeis, cadavéricos.

Teus olhos, onde brilharam estrelas,

descoloridos. Mortas borboletas.